Знает

* * *
Господь о наших знает неудачах,
Которые на нас идут гуртом.
Он видит, как мы злобствуем и плачем.
Оценку даст, конечно же, потом.

* * *
Ливнем грядки размыты.
Сколько воды – ё-моё!
Бочки полны, корыта,
Дождь продолжает своё.
Возле окна старуха,
Кажет беззубый свой рот:
«О, мати-святы! Разруха!
Всё в огороде зальёт!»
Чуть помолчит – и сначала
Тянет свою глушь…
В прошлом году ворчала,
Но не на дождь, а на сушь.

* * *
Острые зубы мороза.
Сжали дыхание тиски.
Снег, словно белая роза,
Розы той лепестки.
Влезли в печные трубы
Пуганые воробьи…
Всюду жестокость и грубость,
Всюду за жизнь бои.
Режет острей железа,
Этот мороз лют.
Даже вороны исчезли,
Видно подались на юг.

* * *
Опять дождя повисла сетка.
Лучистость солнца сметена.
Вчера листва была на ветках.
Сегодня на земле она.

* * *
За смертью есть ли благодать? –
А нам отсюда не видать.

* * *
Не долетела птица,
Просто не долетела.
Не долетела птица,
А долететь хотела.
Раньше была ещё сила,
Ей подчинялось тело.
Осенью подкосило…
Вот и не долетела.

* * *
От корысти катит зло,
Ей на это повезло.
Кроткого, как правило,
Сила зла оставила.

* * *
Всех пугает бездна,
Манят блёстки звёзд.
Дом душе – зазвездье,
Телесам – погост.

* * *
Слова словно смелые слетки —
Слетают с обветренных губ,
И может быть век их короткий:
Уронит единственный круг.
Кровавая рана на теле,
И взгляд окружения туп…
И всё же они полетели,
Изведали высоту.

* * *
Ночь засыпана звёздами,
Скрипы шагов вящие.
Звёзды мелькаю в воздухе,
Как мотыльки блестящие.
А во дворах залежи
Темени. Льдисто-цементно…
Стужа хватает за уши
Пальцами острыми, цепкими.

* * *
Наукой не трави собакой,
И тухлых глупостей не вякай.
Давно отогнаны химеры,
Поделены разумно сферы:
Бог высоко, наука ниже,
А вера, как всегда, в престиже.

* * *
Не нужно сокрытие
Этих слов приют:
Разум и наитие
Веру создают.

* * *
Свой страх мусолим беспробудно,
Зазвездье силимся понять.
Не нам определять, что будет,
Мы можем только сочинять.

* * *
Ты не стреляй по воробьям,
Они в гостях земного часа.
Их много, их большая масса.
Но не стреляй по воробьям.
Пускай себе в кустах поют,
Любая жизнь здесь не случайна.
Как жаль: легко мы боль встречаем,
Чужую боль, а не свою.

ЗнаетПоэзия

Знает
Поэзия